Seul, je me promène en plein Paris, et personne ne peut rien pour moi…. De ce qui fut de mes parents, de mon amour, rien ne me peut ramener au calme d’être. Rien ne parvient à me faire voyager, et de l’ailleurs je ne suis plus. Ça me prendrait partout ce mal, là où l’oubli étend sa chape, y compris là où je ne suis jamais allé, et qui pourtant s’habite de mon absence.

Le 23 août 2025.
C.B.