C’est deux-là ? Je les appelle les Diogènes de la littérature. Ce sont les hommes du tonneau.… Ce sont les hommes de la boutanche partagée; du flacon d’où se révèlent les âmes, comme si l’ivresse promise leur délivrait des terres promises. Les déterrés et les charognes; tous les fantômes des songes les plus reculés de vos esprits associés revitalisent un monde abandonné aux ruines. Vous êtes encore de la partie chargée d’ivresse, vers laquelle mon âme appareil à la surface des flots de vin rouge de l’Océan de l’Enfer appelé Mridge, abreuvé du Styx et du Léthé.

Je vogue sur cette mer toute chargée d’oubli sans y rencontrer d’île qui me fasse rêver, et je sais que ma perte s’enfante plus je gagne le large.

Le 14 juin 2026.
C.B.

Comment parler du spleen, mes amis de la nuit
Qui nous vient au travers des sources de minuit ?
Comment parler de lui aux heures abandonnées
Qui nous font l’âme triste partie en randonnée ?
Moi, je vous le demande, tout chargé de puissance
Et de ce désespoir qui forge sa présence ?
Comment parler du spleen, qui nous tient sous son charme,
Une belle avalanche, sous la forme de larmes ?

Le 09 mai 2026.
C.B.

Je suis habité par de vieilles idées
Que je ne contrôle sans me faire aider.
Ces idées s’annoncent comme des nouveautés,
Issues de l’histoire par moi héritée.
J’aimerais que ces armées de mon âme
Me survive un peu, vitam éternam.

Le 18 avril 2026.
C.B.

En des replis de nuit il tient sa position,
Tout comme si en cette heure il était en mission.
De son air décidé à partager le temps,
Il va se promener au plaisir de l’instant.
Son ombre il l’inscrit, comme un peu de lui-même,
De son âme en vadrouille qui est tout un poème.
C’est l’ombre du Chat Noir qui se meut en la brune,
Avec cette constance de saluer la lune.

Le 8 février 2026.
C.B.

Il en possède alors toute une collection de ces petits cercueils, habilement construits par des mains anonymes pour mieux lui indiquer le chemin à lui réservé. Il est étonnant que Louis-Ferdinand Céline n’ait pas succombé, plutôt que sa mort naturelle, sous les balles d’un vengeur supposé. Toute cette collection à lui adressé disparaît une belle nuit que l’on force sa porte, alors qu’il est parti. Qui la détient à ce jour ?

Le 24 février 2026.
C.B.

En regardant de loin un chat, je mesure l’infini de nos mondes parallèles. Nous pourrions tous les deux nous braquer la vue en échange, nous ne dépasserions pas le temps qui nous sépare à nous jauger. Nous rechargeons nos âmes en nous fouillant l’ailleurs, le regard qui s’oublie à ne voir que par lui. Faut-il trouver en lui un retour de cet être que je ne cesse d’être par les nuits étoilées où il occupe ma place.

Je voudrais vous parler, sans témoins que vous autres, l’armée des dessoudés; ceux perdus de la vie; je voudrais vous parler mes camarades enfuis des rues de Téhéran, et du reste du pays. Je voudrais vous parler des morts, des hécatombes dont aucun libérateur ne vous sortira, malgré une pluie de bombes. Je voudrais vous parler de la fosse Commune des représailles d’État, et verser une larme pour enfin me mouiller.

Le 30 janvier 2026.
C.B.

Depuis un bail, je vis au sein d’un monde éteint
Que je me cogne chaque jour, soir et matin.
Ce monde des autres m’est un territoire inconnu,
Auquel je me rapporte comme le premier venu.
S’il ne me plaît, il comporte pourtant un atout;
C’est que je puis m’y promener un peu partout,
Et aussi en révéler les secrets cachés,
Comme si je les perçais, installé au chaud chez
Moi, afin de les examiner en détail,
Ces éléments qui me mettent les autres à la taille.
Je suis leur gabarit; je suis de leur fiction.
Je deviens l’aventure où ils sont engagés,
M’accomplissant ainsi d’être de leur objet.

Le 24 novembre 2025.
C.B.

Où se trouvent les morts; ça je vous le demande,
Où se trouvent les morts; à jamais disparus,
De notre vie terrestre et du coin de nos rues.
Où se trouvent les morts, sans que je vous commande.

Avez-vous une idée d’où se loge leur absence ?
Que je perce le secret qui me les fait aimer,
Comme si en la nuit ils formaient une armée
Que je vois s’animer de toute sa puissance.

Le 28 décembre 2025.
C.B.

En ce soir de Noël où les âmes sont distraites,
Des songes emballés s’extraient de leur retraite,
Et vagabondent au gré d’un voyage indécis,
Pour s’amener à moi , chargés d’une éclaircie.

Le 24 décembre 2025.
C.B.