Textes de Christophe Bourdais

Textes de Christophe Bourdais

Les racines du temps

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Un groupe de personnages rencontrés en plaine me dit :

C’est là-haut. Vous verrez; y’a pas à s’y tromper. Nous, on en vient.

J’y vais de mon pas le long de la pente par le même chemin qu’eux. Je viens là pour une ruine célèbre, longtemps soignée par l’abandon. L’une de celles qui peut me relancer une carrière. J’espère en révéler des nouveautés. Mais celle-ci de ruine est fantomatique. Pas une trace de sa présence. Qu’ont-ils vu ceux qui me précédaient ?  Posent-ils des yeux là où je n’ai pas accès ? Lisent-ils des mirages au fond de la fumée de pipe là où l’ailleurs se définit ? Mais si j’y réfléchis bien, au vrai, ils n’ont jamais parlé de l’état de ce que j’allais trouver. Et peut-être que le fin des fins pour une ruine, c’est de n’en rien rester. C’est d’être réduit à l’état d’absence…

                                                                                                                                                             Le 17 octobre 2013.

                                                                                                                                                                             C.B.

Les dents du gouffre

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gueule grand gouffre Marie galante

Gueule Grand Gouffre à Marie Galante

Je connais des ruines en mer qui sont les dents du gouffre. Personne n’y va, même du large, s’y aventurer. C’est là le rêve caché de la menace d’où partent les racines du temps. Ces ruines sont seules de leur histoire à échapper par l’inconnu à toute menée. Elles rayonnent sur le trafic des âmes de toute la terre. Elles sont un carré revendiqué par le mystère. Flanquées de leurs récifs elles ressemblent aux ronces des ondes dont les épines affleurent aux côtes. Chevaux de frises ouvragés par l’écueil elles guettent les navires abandonnés aux flots. Ce sont les cris de ces naufragés qui parfois se perdent à la neuille ventée.

                                                                                                                                                  Le 3 octobre 2013.

                                                                                                                                                                   C.B.

Leur histoire

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la gloriette de Quintaou

la gloriette de Quintaou (Sud Ouest)

Les ruines, on n’ en parle pas comme on en veut. Elles mènent le bal à nos pensées avec cette avance qu’ont les choses du passé sur nous. Elles se reposent de leur histoire sous l’apparence de l’abandon. Les ruines empruntent au temps de quoi rester présentes. Elles investissent, et là derrière de petites feuilles vertes au large coeur couleur de brun qui lui font comme des tâches de rousseur se  dresse un temple où vibra une âme en souffrance durant la grande guerre. En l’absence de son aimé elle lanternait là sur cette sorte de gloriette menacée d’effondrement, non pas sous les bombes, mais à force des périls partagés par les lettres qu’elle venait y lire. Les mots aussi appartiennent à la déchéance des  pierres.

Le 18 septembre 2013.

   C.B.

Le long des flancs de l’aventure

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région incertaine

Ces régions incertaines…

Dès que j’entends parler de ruines mon intérêt se met en branle. Sans même savoir de quoi il retourne, je me transporte. Il s’agit d’un repérage par l’imaginaire pour ma prochaine production. J’y dépêche une équipe chargée de voir ce qu’il en est d’exploitable pour le film de ma composition virtuelle. Mais ça correspond ni jamais à ce que j’en vois en pensée ni à cette réalité qu’est le vrai, mais à un autre ailleurs que la situasse où l’histoire se raconte. Ca voisine avec ces régions incertaines où je vogue en solitaire, et  de là où je suis je grimpe le long des flancs de l’aventure.

                                                                                                                                                           Le 2 septembre 2013.

                                                                                                                                                                           C.B.

Tel endroit en ruine

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usure

L’offense du temps

Le pire des fois, c’est qu’à l’occasion d’une situasse particulière, j’apporte en rêve des modifications aux lieux. Je vois tel endroit en ruine qui ne l’est pas d’un bout, pourtant. C’est mon apport à la structure des ans qui forment une sorte d’architecture double de ce qui est, comme la vision du seul squelette qui ne soit pas menacé par l’offense du temps : le vieillissement. Il est le résultat avant l’usure. C’est grâce à Ratsou que je pense tout ça. En lui faisant une bise au gorgeton ce matin, là où c’est doux, je l’ai imaginé au sous-sol de chez moi, en ruine, niché au creux de pierres. Ratsou au coeur des ruines de la maison, comme un qui précède le temps ou qui l’a traversé. Un que je transporte en farce de vérité.

                                                                                                                                                  C.B

                                                                                                                                                   Le 25/08/2013.

Les rochers comme des ruines

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Ce court texte sert de préambule à la visite de ruines rencontrées au hasard de mes pas.

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I H, Au bord de la Baïse, Gers

Par un dédale de galeries en ruine, en compagnie de mon fidèle Ratsou, je suis entré au creux du domaine, là où tout n’est qu’histoire du temps jadis et chaque pierre à elle seule la preuve d’un monde enfoui. C’est là ma terre de construction du temps. Là où les aubes se renouvellent avec des ferveurs de connaissance de ce qui fut. Les ruines sont le lieu où l’esprit songe à ne pas oublier. Mais ça n’est pas une faveur accordée. Avec elles, l’on voyage au-delà de ces jours enfouis sous le silence.

On les habite par un ailleurs.

Combien de fois me suis-je logé au creux de ces pierres abandonnées afin d’y lire et d’y écrire ? Souvent  je m’imprègne du calme répandu de  ces vies à deviner. Je m’inspire de l’absence enserrée en ces murs. J’y vis un monde d’invention et d’intuition mêlées où je dépose mes aventures. Les ruines sont bien un lieu de dépôt. Je m’y sens d’une richesse d’encre. Toute la sève de mes écrits y coule et se répand en ordre de mots à l’appel de la suite.

                                                                                                                                                               C.B. Le 18/08/2013

Au secret des lieux

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maison-ruineEn marge d’une promenade en chignole nous venions de nous arrêter à hauteur d’un domaine viticole, un peu plus loin sur une pelouse, au bord de la route. Ça devait pas convenir à tout le monde, car à une croisée, des volets s’ouvrirent et une femme nous signifia sans nous chasser que ça n’était pas un parking. On s’éloigna en la priant de nous excuser. On rejoignit les caves où stationnaient des voitures de luxe à proximité, et ce sans entrer. Nous fîmes un petit détour par un champ, et pris d’une envie je me soulageais, alors que ma compagne surprit ensuite une ferme tout en ruine sur l’autre bord de la route. Je m’approchais à mon tour comme elle photographiait l’ensemble des murs et des toits effondrés.

« -Je travaille pour toi !   » me lança-t-elle.

Ce fut le déclic ces quelques mots. Je me mis à imaginer la suite… L’histoire des lieux. D’où venait-elle par le temps me visiter ? Cet endroit abandonné parlait à mon âme, et je fus tout ouïe. Se déversait en moi de sa voix muette la confidence de ce qui d’ordinaire ne livre qu’un froid mutisme. Je n’étais plus l’étranger aux choses. L’ancien vivait au neuf du renouveau.

Et ça se causait en mon écoute de l’histoire des lieux : « -Où as-tu mis mes affûtiaux ?

-Là où ils pendent tu les trouv’ras si tu y cherches…  » répondait l’homme à sa fermière, il y a de ça un temps jadis.

Moi, devant la porte en grille et le haut ouvert sur du bois arraché je les vis disparaître derrière des arbres ces personnages. Perdus en des pensées. Je ne sus rien que plus de ce bref échange, mais il nourrit une fièvre de connaissance chez moi.

                                                                                                                                                                C.B. le 19/08/2013