Une pipe en pierre ne se culotte qu’avec l’histoire du temps. Il faut que ça prenne entre ces deux à petites bouffées, que les volutes rejoignent les nuages de la pensée. Ainsi qu’une ruine qui se raconte… Elle a des pierres de tuf’ blanches comme des os au milieu d’autres qui sont grises. Et moi je les vois répandues en éboulis. Elles me causent d’ailleurs…
Le 12.09.2014.
C.B.
C’est ainsi que je me transpose , que je visite le monde à travers le temps et ses multiples restes que sont les ruines. J’en revis l’action, et nul ne croirait ce que cela cause à mes châsses et à mes écoutilles. Je suis sur le vif. Je suis au souffle de ce qui fut.
Le 19.08.2014.
C.B.
Elle tire, pas comme une en bruyère, cette chiffarde en pierre, mais des volutes où se transportent mes songes aventureux. Elles proviennent des ruines fumantes d’encore leur âme. Ma pipe en pierre fume de l’esprit. Je la culotte comme l’on remplit le caberlot d’un fourbi de vécu. Je me guide à son fourneau. Elle passe le signal aux autres bouffardes, car elles communiquent entre elles.
Le 30. 07. 2014.
C.B.
Nous marchons sur le retour lors d’une halte en campagne, taiseux, sans songer à rien de précis, lorsque soudain le pied de Mathilde heurte un objet à terre. Elle se baisse afin de voir, et voilà qu’elle trouve posée au sol une pipe en pierre de ruines munie d’un tuyau enchâssé en son col. En cette bouffarde particulière on fume du bois réduit en petits morceaux.
« -Je te l’offre… » me dit-elle.
Le 11 juin 2014.
C.B.
De cheminer, nous allons loin vers chez nous, transportant le secret des ruines. De nouvelles, inconnues jusque-là nous apparaissent. Un paysage tout emporté de destruction, de ravages jusqu’à l’ailleurs de notre vue. Le temps semble traduire en désolation notre absence, comme si le monde courait à sa perte sans nous. Par où s’y retrouver une piste ?
Le 10 juin 2014.
C.B.
Une ombre de château s’annonce au lointain. Une découpure de ruines aux créneaux détachés et roulés à bas de ravin. Là, ce ne sont qu’entailles rafraîchies de verdure où tout un monde se crée au contact de la pierre. L’âme des lieux est sombre. Ici, l’enfoui se restitue sur les ailes de l’oubli.
Le 15 mai 2014.
C.B.
L’art de l’oubli, ce sont les ruines qui jonchent le paysage comme si le temps tournait au rien. Elles dessinent un horizon de songes. Nous les emportons avec nous en dépositaires de la marque. Désormais, les ruines seront nos lieux. Nous en portons le barda en créateurs au fil de nos pas….
Le 20 avril 2014.
C.B.
A notre départ pour porter le grelot des ruines ailleurs en France, soudain un cheval hurle à dache, comme une échappée de rire animal. Il salue la désolation en fanfare de sons. Car nos amis ont fait les choses dans les règles. Nous quittons leur domaine sur un sentiment d’abandon terrible d’intérieur en friche depuis des années et jamais visité par quiconque. Les salles, voilées de toiles d’araignées achèvent de s’offrir au temps. Ce qui se laisse de nous tient à l’absence.
Le 27 mars 2014.
C.B.
« -Vous voilà au secret du lieu et de son peuple ! » nous lance mon hôte. Mathilde, songeuse, se tait. C’est le mot peuple qui la retient. Allons-nous devenir des enfants de ce peuple à notre tour ? Ca se joue selon notre volonté et une idée commune point en nos deux caberlots : ouvrir l’entreprise familiale à l’ailleurs des ruines.
Le 25 mars 2014.
C.B.
Ils sont dans les cordages des mâts. Ils sont partout ceux de la famille en équipage au long cours qui n’abandonne point sa part des ruines. Passées, présentes ou à venir, les ruines forment la suite de leurs aventures. Elles sont leur plan de carrière, comme si derrière l’usine du temps la famille s’y chauffait une âme. Elle fait feu de la destruction qu’elle transforme en bois de charpente du neuf.
Le 12 mars 2014.
C.B.