Auteur : christophe bourdais

Le sombre sied à mon tourment

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En un miroir d’eaux mortes des ruines se mirent à la cafarde. Rien ne me charme comme cette image où y roulent les âmes désolées du songe. Là se perdirent bien des pensées sans jamais atteindre le fond, et j’aurais pourtant le geste d’en brouiller les ondes qu’elles n’en remonteraient pas. Ce que l’oubli endort ne reprend forme qu’en des heures où la quête est de se ressourcer au temps. Et moi je cherche après les autres du passé en des lieux où l’absence accorde son aura sans rien attendre en retour. Sans doute que des couleurs c’est le sombre qui sied le mieux à mon tourment.

                                                                                                                                                              Le 15 novembre 2013.

                                                                                                                                                                                  C.B.

Manderley

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Rebecca_1Un nuage invisible jusqu’alors passa devant la lune et s’y arrêta un instant comme une main sombre devant un visage. L’illusion s’évanouit, et les lumières des fenêtres s’éteignirent. Je n’avais plus devant moi que des murs silencieux et sans âme.

La maison était un sépulcre, notre peur et notre souffrance étaient enterrées dans ses ruines. Il n’y aurait pas de résurrection.

                                                                                                                                               Daphné Du Maurier

                                                                                                                                                           Rebecca

                                                                                                                                                   Le 5 novembre 2013

Les nourritures des restes

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J’ai adopté une ferme à l’écart d’une forêt pour y loger mon âme où je me porte en songe. J’aime m’y réunir là… Je convoque l’inconnu du temps où se déroulait la vie. Là, il fut des repas l’hiver où l’on se réchauffait la panse à grandes lampées de jaffe. De ce milieu enfui, je garde la souvenance au chaud des restes. Je m’y invite à mon tour… Quand mon histoire toque à la porte des autres elle y rencontre une invite à exister. Je me sens moins seul d’être exilé et mes solitudes en partage. Au sein de ces autres, je suis comme en voyage ; celui qui a sa place de réservée à l’ailleurs des situasses. C’est pourquoi je me restaure du temps qui passe.

                                                                                                                                               Le 5 novembre 2013.

                                                                                                                                                              C.B

La tonnelle

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Là, au milieu de rangs serrés de tilleuls et de vieux plants de groseilliers, de sureau, d’obier et de lilas, apparut subitement quelque chose qui ressemblait aux ruines d’une très vieille tonnelle verte, noircie et affaissée, aux parois en treillage mais au toit plein où l’on pouvait encore s’abriter de la pluie.

                                                                                                                                                        Fédor Dostoïevski

                                                                                                                                                     Les frères Karamasov

                                                                                                                                                       Le 27 octobre 2013

Les racines du temps

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Un groupe de personnages rencontrés en plaine me dit :

C’est là-haut. Vous verrez; y’a pas à s’y tromper. Nous, on en vient.

J’y vais de mon pas le long de la pente par le même chemin qu’eux. Je viens là pour une ruine célèbre, longtemps soignée par l’abandon. L’une de celles qui peut me relancer une carrière. J’espère en révéler des nouveautés. Mais celle-ci de ruine est fantomatique. Pas une trace de sa présence. Qu’ont-ils vu ceux qui me précédaient ?  Posent-ils des yeux là où je n’ai pas accès ? Lisent-ils des mirages au fond de la fumée de pipe là où l’ailleurs se définit ? Mais si j’y réfléchis bien, au vrai, ils n’ont jamais parlé de l’état de ce que j’allais trouver. Et peut-être que le fin des fins pour une ruine, c’est de n’en rien rester. C’est d’être réduit à l’état d’absence…

                                                                                                                                                             Le 17 octobre 2013.

                                                                                                                                                                             C.B.

Les dents du gouffre

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gueule grand gouffre Marie galante

Gueule Grand Gouffre à Marie Galante

Je connais des ruines en mer qui sont les dents du gouffre. Personne n’y va, même du large, s’y aventurer. C’est là le rêve caché de la menace d’où partent les racines du temps. Ces ruines sont seules de leur histoire à échapper par l’inconnu à toute menée. Elles rayonnent sur le trafic des âmes de toute la terre. Elles sont un carré revendiqué par le mystère. Flanquées de leurs récifs elles ressemblent aux ronces des ondes dont les épines affleurent aux côtes. Chevaux de frises ouvragés par l’écueil elles guettent les navires abandonnés aux flots. Ce sont les cris de ces naufragés qui parfois se perdent à la neuille ventée.

                                                                                                                                                  Le 3 octobre 2013.

                                                                                                                                                                   C.B.

Mrs Dalloway – Virginia Woolf

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Une loque humaine

dallowaycouverture

Venue du fond des âges, de l’époque où les pavés étaient de l’herbe, où il y avait là un marécage, depuis l’époque des dents de sabre et des mammouths, l’époque des levers de soleil silencieux, cette loque humaine – c’était une femme, car elle portait une jupe –  la main droite tendue, la gauche agrippée à sa jupe, depuis toujours se tenait là à chanter l’amour, l’amour qui dure depuis des millions d’années, l’amour vainqueur, et son amant, mort depuis des siècles, qui, il y a des millions d’années, s’était promené avec elle, chantonnait-elle, au joli mois de mai.

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Leur histoire

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la gloriette de Quintaou

la gloriette de Quintaou (Sud Ouest)

Les ruines, on n’ en parle pas comme on en veut. Elles mènent le bal à nos pensées avec cette avance qu’ont les choses du passé sur nous. Elles se reposent de leur histoire sous l’apparence de l’abandon. Les ruines empruntent au temps de quoi rester présentes. Elles investissent, et là derrière de petites feuilles vertes au large coeur couleur de brun qui lui font comme des tâches de rousseur se  dresse un temple où vibra une âme en souffrance durant la grande guerre. En l’absence de son aimé elle lanternait là sur cette sorte de gloriette menacée d’effondrement, non pas sous les bombes, mais à force des périls partagés par les lettres qu’elle venait y lire. Les mots aussi appartiennent à la déchéance des  pierres.

Le 18 septembre 2013.

   C.B.

Le long des flancs de l’aventure

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région incertaine

Ces régions incertaines…

Dès que j’entends parler de ruines mon intérêt se met en branle. Sans même savoir de quoi il retourne, je me transporte. Il s’agit d’un repérage par l’imaginaire pour ma prochaine production. J’y dépêche une équipe chargée de voir ce qu’il en est d’exploitable pour le film de ma composition virtuelle. Mais ça correspond ni jamais à ce que j’en vois en pensée ni à cette réalité qu’est le vrai, mais à un autre ailleurs que la situasse où l’histoire se raconte. Ca voisine avec ces régions incertaines où je vogue en solitaire, et  de là où je suis je grimpe le long des flancs de l’aventure.

                                                                                                                                                           Le 2 septembre 2013.

                                                                                                                                                                           C.B.

Tel endroit en ruine

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usure

L’offense du temps

Le pire des fois, c’est qu’à l’occasion d’une situasse particulière, j’apporte en rêve des modifications aux lieux. Je vois tel endroit en ruine qui ne l’est pas d’un bout, pourtant. C’est mon apport à la structure des ans qui forment une sorte d’architecture double de ce qui est, comme la vision du seul squelette qui ne soit pas menacé par l’offense du temps : le vieillissement. Il est le résultat avant l’usure. C’est grâce à Ratsou que je pense tout ça. En lui faisant une bise au gorgeton ce matin, là où c’est doux, je l’ai imaginé au sous-sol de chez moi, en ruine, niché au creux de pierres. Ratsou au coeur des ruines de la maison, comme un qui précède le temps ou qui l’a traversé. Un que je transporte en farce de vérité.

                                                                                                                                                  C.B

                                                                                                                                                   Le 25/08/2013.