Textes de Christophe Bourdais

Textes de Christophe Bourdais

La machine des ruines

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« -Ha ! Vous tombez bien… ! Pouvez-vous me donner un p’tit coup d’ main ? « 

De l’aide ? Mais dans quel but précis cette demande ? Nous nous sentons engagés, et comment refuser ?

« -Oui…

-Venez à moi… Je vais vous montrer…  »

Et ni une ni deux, il nous engage à le suivre, mais là où on n’y va pas d’habitude. Là où on n’y croit pas. Derrière le vrai. Nous passons à l’envers du décor de toute la demeure et l’étang. Là où la machine des ruines se résume à des engrenages et un ensemble de ressorts itou. On en revient pas de ce système.

                                                                                                                                             Le 25 janvier 2014.

                                                                                                                                                             C.B.

 

Tout est en ruine

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Tout est en ruine satinée d’humide moussu. Gagné par l’onde sombre de l’étang. Tout craque de somnolence  active, et à Mathilde et à moi l’idée nous vient que ça relaie la voix entendue. L’on en cause à nouveau et voici notre plan :  interpeller notre hôte. A quel moment ? En dehors des repas on ne le croise guère. Il semble disparu de la vie de l’endroit par séquences… Impossible à nous de le trouver. Et ça n’est qu’au terme de plusieurs heures de traque pour ainsi dire qu’on le repère enfin, passamment en nage.

                                                                                                                                          Le 12 janvier 2014.

                                                                                                                                                        C.B.

Si nos raisons menaçaient ruines

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     Je voulus en avoir l’âme nette… Mais par la suite notre imaginaire à Mathilde aussi bien qu’à moi fut parcouru d’étranges visions où un peuple entier et infini suivait un être en tenue noire avec capuchon tirant une lourde et longue croix en bois. Une gaze de neige les enveloppait. Ca n’était pas la neuille en songe que ça se produisait, et ça collait à nous façon crampon. Une sorte d’illustration de notre séjour au caberlot. On échangea à ce sujet et nous nous demandâmes si nos raisons ne menaçaient pas ruines.

                                                                                                                                                     Le 02 janvier 2013.

                                                                                                                                                                    C.B.

Le chant crié des ruines

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   Une fois que nous nous promenions autour du vaste étang bordant la maison à l’ouest, il nous sembla qu’un chant montait à travers l’espace. Un chant humain. Une plainte chantée. Quelque son à chambouler la structure même depuis à dache. Un appel. Mais à quoi ? Il charmait la nature et affolait ces zones où l’âme vire à l’ailleurs. Mathilde serra  ma manche, comme si ce geste amenait le calme en elle. Car elle frissonnait de tout son doute. D’où provenait cet accompagnement à nos songes ?

     Tout d’un coup un raffut  de cloches s’ajouta à pleine volée et enveloppa le grelot dont on ne savait d’où à nous rapporté. ça montait si bien tout un ensemble que l’on en aperçut la vieille femme comme perchée au sein d’un clocher qui criait la ruine.

                                                                                                                                                 Le 26 décembre 2013.

                                                                                                                                                                    C.B.

L’ancêtre

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             Si les lieux comptaient un domestique, il n’était pas le seul en sus de la famille. Je m’en aperçus par la suite. Une ancêtre, ou ce qui me parut être, vaquait entre les murs. Cependant, le plus souvent, elle se tenait immobile assise sur une chaise comme une oubliée que je ne pouvais pas manquer avec son chignon blanc soigneusement fait. Ni mon épouse ni moi nous ne l’avions entendu prononcer un traître mot, et lorsqu’un soir, nous nous trouvâmes seuls en notre chambre, Mathilde me déclara : « -Que penses-tu de cette femme qui se tient à l’écart ?

-Elle m’inspire comme une idée de l’âme vivante où la maison s’incarnerait. Et toi ?

-Oui. Elle me semble être la voix des ruines… « 

                                                                                                                                           Le 11 décembre 2013.

                                                                                                                                                              C.B.

Votre visite nous honore

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Il était flanqué d’un chat noir en guise d’aminche; un greffier entre sa femme et lui. Ses trois rejetons se pointèrent après, et quand chacun fut là; d’eux, de nous, il commença : « -J’ai grand plaisir à vous recevoir mes amis. Je dois vous le dire, vous êtes nos seuls hôtes depuis longtemps… Le monde nous boude comme des absents; autant que la société moderne ces ruines qui se racontent par leur seule présence. Mais votre visite nous honore et notre demeure sera la votre… « 

                                                                                                                                                              Le 11 novembre 2013.

C.B.

Sur les lieux

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Mon épouse relevait de couches malheureuses et je devais veiller sur elle fragilisée. Cet endroit éloigné de cent lieues de la capitale acquis par mon ami Jalibert et évoqué par lui à travers une correspondance nourrie m’avait séduit à distance. Je voulais le connaître, lui et sa famille, retirés de la société des hommes. Dans mon idée déformée, cela se situait au-delà des mers, mais non;  c’était bien sur le continent. Seulement, au milieu de ruines. Pas de quoi là réhausser une âme. L’hôte se présenta à notre vue quelque temps avant le dîner.

                                                                                                                                                         Le 22 novembre 2013.

                                                                                                                                                                          C.B.

Ces lointains ailleurs

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J’ai remis nos valises à un domestique taiseux et aussi affable que l’univers était froid autour de la maison. Que du gris en provenance de ces lointains ailleurs après lesquels courait l’horizon. Avec ma femme je suis entré à la suite de cet homme au milieu d’une cour assombrie, dévorée de moisi et de toiles d’araignées. Même les créneaux rongés ressemblaient à des chicots pourris sous une moiteur d’haleine fétide. L’humidité se faisait glissante et gagnait l’intérieur des murs là où nous entrâmes. Des vases posés retenaient l’onde chutant des toits ; mais ce qui sourdait du sol depuis le dessous des dalles de pierre c’était une matière échappée de latrines mélangée à du sang. On y marchait en cette fange jusqu’à atteindre une porte en ogive.

                                                                                                                                                    Le 17 novembre 2013.

                                                                                                                                                                        C.B.

Le sombre sied à mon tourment

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En un miroir d’eaux mortes des ruines se mirent à la cafarde. Rien ne me charme comme cette image où y roulent les âmes désolées du songe. Là se perdirent bien des pensées sans jamais atteindre le fond, et j’aurais pourtant le geste d’en brouiller les ondes qu’elles n’en remonteraient pas. Ce que l’oubli endort ne reprend forme qu’en des heures où la quête est de se ressourcer au temps. Et moi je cherche après les autres du passé en des lieux où l’absence accorde son aura sans rien attendre en retour. Sans doute que des couleurs c’est le sombre qui sied le mieux à mon tourment.

                                                                                                                                                              Le 15 novembre 2013.

                                                                                                                                                                                  C.B.

Les nourritures des restes

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J’ai adopté une ferme à l’écart d’une forêt pour y loger mon âme où je me porte en songe. J’aime m’y réunir là… Je convoque l’inconnu du temps où se déroulait la vie. Là, il fut des repas l’hiver où l’on se réchauffait la panse à grandes lampées de jaffe. De ce milieu enfui, je garde la souvenance au chaud des restes. Je m’y invite à mon tour… Quand mon histoire toque à la porte des autres elle y rencontre une invite à exister. Je me sens moins seul d’être exilé et mes solitudes en partage. Au sein de ces autres, je suis comme en voyage ; celui qui a sa place de réservée à l’ailleurs des situasses. C’est pourquoi je me restaure du temps qui passe.

                                                                                                                                               Le 5 novembre 2013.

                                                                                                                                                              C.B