Votre visite nous honore

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Il était flanqué d’un chat noir en guise d’aminche; un greffier entre sa femme et lui. Ses trois rejetons se pointèrent après, et quand chacun fut là; d’eux, de nous, il commença : « -J’ai grand plaisir à vous recevoir mes amis. Je dois vous le dire, vous êtes nos seuls hôtes depuis longtemps… Le monde nous boude comme des absents; autant que la société moderne ces ruines qui se racontent par leur seule présence. Mais votre visite nous honore et notre demeure sera la votre… « 

                                                                                                                                                              Le 11 novembre 2013.

C.B.

Sur les lieux

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Mon épouse relevait de couches malheureuses et je devais veiller sur elle fragilisée. Cet endroit éloigné de cent lieues de la capitale acquis par mon ami Jalibert et évoqué par lui à travers une correspondance nourrie m’avait séduit à distance. Je voulais le connaître, lui et sa famille, retirés de la société des hommes. Dans mon idée déformée, cela se situait au-delà des mers, mais non;  c’était bien sur le continent. Seulement, au milieu de ruines. Pas de quoi là réhausser une âme. L’hôte se présenta à notre vue quelque temps avant le dîner.

                                                                                                                                                         Le 22 novembre 2013.

                                                                                                                                                                          C.B.

Ces lointains ailleurs

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J’ai remis nos valises à un domestique taiseux et aussi affable que l’univers était froid autour de la maison. Que du gris en provenance de ces lointains ailleurs après lesquels courait l’horizon. Avec ma femme je suis entré à la suite de cet homme au milieu d’une cour assombrie, dévorée de moisi et de toiles d’araignées. Même les créneaux rongés ressemblaient à des chicots pourris sous une moiteur d’haleine fétide. L’humidité se faisait glissante et gagnait l’intérieur des murs là où nous entrâmes. Des vases posés retenaient l’onde chutant des toits ; mais ce qui sourdait du sol depuis le dessous des dalles de pierre c’était une matière échappée de latrines mélangée à du sang. On y marchait en cette fange jusqu’à atteindre une porte en ogive.

                                                                                                                                                    Le 17 novembre 2013.

                                                                                                                                                                        C.B.

Le sombre sied à mon tourment

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En un miroir d’eaux mortes des ruines se mirent à la cafarde. Rien ne me charme comme cette image où y roulent les âmes désolées du songe. Là se perdirent bien des pensées sans jamais atteindre le fond, et j’aurais pourtant le geste d’en brouiller les ondes qu’elles n’en remonteraient pas. Ce que l’oubli endort ne reprend forme qu’en des heures où la quête est de se ressourcer au temps. Et moi je cherche après les autres du passé en des lieux où l’absence accorde son aura sans rien attendre en retour. Sans doute que des couleurs c’est le sombre qui sied le mieux à mon tourment.

                                                                                                                                                              Le 15 novembre 2013.

                                                                                                                                                                                  C.B.

Manderley

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Rebecca_1Un nuage invisible jusqu’alors passa devant la lune et s’y arrêta un instant comme une main sombre devant un visage. L’illusion s’évanouit, et les lumières des fenêtres s’éteignirent. Je n’avais plus devant moi que des murs silencieux et sans âme.

La maison était un sépulcre, notre peur et notre souffrance étaient enterrées dans ses ruines. Il n’y aurait pas de résurrection.

                                                                                                                                               Daphné Du Maurier

                                                                                                                                                           Rebecca

                                                                                                                                                   Le 5 novembre 2013

Les nourritures des restes

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J’ai adopté une ferme à l’écart d’une forêt pour y loger mon âme où je me porte en songe. J’aime m’y réunir là… Je convoque l’inconnu du temps où se déroulait la vie. Là, il fut des repas l’hiver où l’on se réchauffait la panse à grandes lampées de jaffe. De ce milieu enfui, je garde la souvenance au chaud des restes. Je m’y invite à mon tour… Quand mon histoire toque à la porte des autres elle y rencontre une invite à exister. Je me sens moins seul d’être exilé et mes solitudes en partage. Au sein de ces autres, je suis comme en voyage ; celui qui a sa place de réservée à l’ailleurs des situasses. C’est pourquoi je me restaure du temps qui passe.

                                                                                                                                               Le 5 novembre 2013.

                                                                                                                                                              C.B

La tonnelle

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Là, au milieu de rangs serrés de tilleuls et de vieux plants de groseilliers, de sureau, d’obier et de lilas, apparut subitement quelque chose qui ressemblait aux ruines d’une très vieille tonnelle verte, noircie et affaissée, aux parois en treillage mais au toit plein où l’on pouvait encore s’abriter de la pluie.

                                                                                                                                                        Fédor Dostoïevski

                                                                                                                                                     Les frères Karamasov

                                                                                                                                                       Le 27 octobre 2013

Les racines du temps

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Un groupe de personnages rencontrés en plaine me dit :

C’est là-haut. Vous verrez; y’a pas à s’y tromper. Nous, on en vient.

J’y vais de mon pas le long de la pente par le même chemin qu’eux. Je viens là pour une ruine célèbre, longtemps soignée par l’abandon. L’une de celles qui peut me relancer une carrière. J’espère en révéler des nouveautés. Mais celle-ci de ruine est fantomatique. Pas une trace de sa présence. Qu’ont-ils vu ceux qui me précédaient ?  Posent-ils des yeux là où je n’ai pas accès ? Lisent-ils des mirages au fond de la fumée de pipe là où l’ailleurs se définit ? Mais si j’y réfléchis bien, au vrai, ils n’ont jamais parlé de l’état de ce que j’allais trouver. Et peut-être que le fin des fins pour une ruine, c’est de n’en rien rester. C’est d’être réduit à l’état d’absence…

                                                                                                                                                             Le 17 octobre 2013.

                                                                                                                                                                             C.B.

Les dents du gouffre

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gueule grand gouffre Marie galante

Gueule Grand Gouffre à Marie Galante

Je connais des ruines en mer qui sont les dents du gouffre. Personne n’y va, même du large, s’y aventurer. C’est là le rêve caché de la menace d’où partent les racines du temps. Ces ruines sont seules de leur histoire à échapper par l’inconnu à toute menée. Elles rayonnent sur le trafic des âmes de toute la terre. Elles sont un carré revendiqué par le mystère. Flanquées de leurs récifs elles ressemblent aux ronces des ondes dont les épines affleurent aux côtes. Chevaux de frises ouvragés par l’écueil elles guettent les navires abandonnés aux flots. Ce sont les cris de ces naufragés qui parfois se perdent à la neuille ventée.

                                                                                                                                                  Le 3 octobre 2013.

                                                                                                                                                                   C.B.

Mrs Dalloway – Virginia Woolf

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Une loque humaine

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Venue du fond des âges, de l’époque où les pavés étaient de l’herbe, où il y avait là un marécage, depuis l’époque des dents de sabre et des mammouths, l’époque des levers de soleil silencieux, cette loque humaine – c’était une femme, car elle portait une jupe –  la main droite tendue, la gauche agrippée à sa jupe, depuis toujours se tenait là à chanter l’amour, l’amour qui dure depuis des millions d’années, l’amour vainqueur, et son amant, mort depuis des siècles, qui, il y a des millions d’années, s’était promené avec elle, chantonnait-elle, au joli mois de mai.

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